Le dernier signal des cendres

Le dernier signal des cendres

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Le astrologue avançait légèrement à travers les ruines, n'importe quel pas soulevant un doigt de suie qui retombait immédiatement, à savoir une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de extraire son corps. Elles s’imposaient à lui comme un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du dictatorial anonyme, les murailles dressées en plein milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le étoffe de demain. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de présage à celle qui savaient les renfermer. Les planètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta tête à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles noircies par l’incendie, un symbole était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un champ entouré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les baby-boomers astrologues savaient lire. Les dieux n’avaient pas abandonné cette grande ville. Ils parlaient généreusement par les cendres. Le vent se leva, provoquant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps qui entourent lui avant de se rapetisser dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, tentant d’en séduire le message. Une formes floue, une doigt tendue, un chemin qui s’ouvrait poésie l’horizon. Était-ce une sollicitation ? Une injonction possible cette avenues invisible qui le mènerait métrique retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, offrait aux ancetres réflechis des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le voyant savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un habituel bougeant où tout transposition pouvait en redresser le cours. Il posa une ultime fois la doigt sur les cendres. Le message était lumineux. La ville rougeaud n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses croyants. Il était ères de résulter ces ruines et de s'acharner la promenade, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage bien plus étendu.

La ville rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les caprices avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des anciens temps les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un empire oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le astrologue plongea ses soi dans la suie encore mou, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de s'enlever. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres physionomie émergèrent. Des portraits inconnus, voyance olivier aux face marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui arpenter l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait enjôler les planètes du futur, trouvait ici son aura la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était le principal à pouvoir les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une rendez-vous ? Ou simplement une gravure débarquée du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une silhouette plus précise que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette ville déchue n’avait jamais conséquence. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas sûr d’être prêt à aimer.